Somos eternos cuando los malos no nos patean al arco: Tuvimos más infartos en Caballito que jugadas de gol inglesas.

Inglaterra vive en el frio de los ojos de un rey
que mira con desprecio como los argentinos
se arrodillan solo para abrazarse en el suelo.

Todas nuestras cicatrices tienen la misma edad y hablan por la misma boca pero
no tienen dueño. Argentina nunca tuvo tanta razón como cuando salta por no ser inglés.

Un padre hace jueguitos con una latita en la plaza mientras su hija lo cuida porque lo que va al revés del tiempo siempre es más tierno. Una abuela frota una bandera en las mejillas de su nieto y al mismo tiempo caen bengalas arriba de su medicación vencida.

Todas nuestras cicatrices tienen la misma edad y hablan por la misma boca pero no tienen dueño. Argentina nunca tuvo tanta razón como cuando salta por no ser inglés.

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Villanos de la nada. Mezclados en el bien que aprendió a vivir de noche. Nacidos y criados con una gauchada pendiente. No es política, ni mitología. Entramos a la eternidad transpirados, con olor a alguien más. Este pueblo festeja afuera del pecho porque desde el corazón del otro el gol dura más tiempo.

La alegría nos prefiere descalzos, en cuero, trepados a la reja del kiosco, arriba de una cama elástica hecha de semáforos o a una ambulancia del SAME.

El país de los planes cortos y los brazos largos,
ese idioma que tuvimos que aprender a la fuerza
para defendernos de la lengua que aprendimos mal
y el domingo va a saber quiénes somos.