La única realidad es la verdad. La única búsqueda es en Mercado Libre. La única charla posible es con la IA. La larga marcha es del andén a los molinetes, de los molinetes al andén. El principal agotamiento es colectivo. El lobo no puede hablar del miedo de las ovejas. Una amiga escribió que un cuerpo de 14 es un grito de guerra. La única salida es individual; aunque ya ni es salida ni es propia. Apenas respirar. Apenas volver a casa.

Ya opinamos, ya intelectualizamos, ya streameamos, ya nos politizamos; todavía no romantizamos. No hay plata, pero hay internas; no hay plata, pero hay políticos en canales para ser clipeados, hay resucitadores de Rucci, hay extractivistas de vitalidades pasadas. No hay nada, pero estamos ansiosos de tanto estar al tanto. 

No hay plata, pero hay batalla cultural, simulacro y repetición. No hay fin de mes ni día libre, porque si alguien llama, se sale; si estás aburrido, se sale; si no hay para la cena, se sale; por las dudas, se sale. Hay crecimiento, pluriempleo, aplicaciones sonando en habitaciones vacías. 

Hay vigilantes, tuiteras, chorros, odiadores, funcionarios de Cultura y algunas que se creen poetas. Hay una dirigente presa, hay obsecuentes, negacionistas, fugadores. Están Pichetto, Grabois, el meme del hombre araña. No hay una idea buena. Hay una lejanía irreconciliable con la vida. Esta vida, la nuestra. No hay plata, pero hay vida en la sobrevida. Hay vida a pesar de esta sobrevida absurda. 

Hay cuerpos cagados a palos en trenes que no llegan, en bondis que no pasan, en avenidas que colapsan. No hay plata, pero hay perfo de cuerpos militantes que no viajan en trenes, que no esperan el bondi, que tiktokean cuando la avenida colapsa

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Hay dirigentes, pero de un pueblo ausente. ¿Le habla de proscripción el de la orga al barbero mientras le corta el pelo al hijo? Hay ausentes de una fiesta de otros. No hay vínculo, solo un “qué hacés, perdida” cada dos años. Un fueguito, una berenjena, un me gusta en tu foto. Hay otro pueblo, que se cansa, que no duerme, que lo intenta contando ovejas que no llegan a fin de mes.

Hay cuerpos cagados a palos en trenes que no llegan, en bondis que no pasan, en avenidas que colapsan. No hay plata, pero hay perfo de cuerpos militantes que no viajan en trenes, que no esperan el bondi, que tiktokean cuando la avenida colapsa. Hay una presa que delega, un heredero que flashea, una minoría inflacionaria en sus palabras. 

Hay una piba que no sabe de política, que no le importa, que le da lo mismo. Que agarra la moto, la tunea de rosa, que se pone en peligro. Que sueña que su destino no está escrito; que no sabe, pero entiende, que gane quien gane pierde ella. 

Hay un pibe que, desde que va todos los sábados a la iglesia, cambió una banda. Ya no toma, ya no le hace a su novia lo que le hacía, ya se olvida. Hay un chabón de cincuenta que está re ajado, que dice que a él nunca nadie le regaló nada, porque nunca nadie le regaló nada. 

No hay plata, pero hay ricos que opinan. No hay plata, pero están Galperin, Mili Hadad, Grobocopatel, Caro Pardiaco, Pergolini. No hay futuro, hay guerra

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Ya no hay after, ya no hay después, apenas hay breves descansos en el kiosco y seguir. Un pebete, una coca, lo de ayer en el tupper, un churro. Hay charlas, data, intercambios, bolazos, risas. No hay plata, ni tiempo ni goce. Hay pastis, motos, mochilas, goce. No hay after ni office. Hay siempre. Hay ahora. Apurate.

Hay un ellos y nosotros, cada vez más claro, cada vez más lejano. No hay plata, pero hay ricos que opinan. No hay plata, pero están Galperin, Mili Hadad, Grobocopatel, Caro Pardiaco, Pergolini. No hay futuro, hay guerra. Silenciosa. Sin papers que la anuncien, sin programas que la expliquen, sin Moreno tirando factos. 

No hay plata, hay deudas, no hay tiempo, pero puede pasar algo inesperado. Un arrebato, un latir. Una posibilidad de sacudir lo quieto que está todo. No hay esperanza ni miedo.